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Desafiando o ciclo familiar de dependência


Sou mãe de quatro filhos, mas o vício é meu filho extra sempre presente. Meus avós morreram de alcoolismo. Meu sogro também. Meu irmão de 43 anos morreu de overdose de heroína em maio. Ele ficou viciado depois de tomar OxyContin prescrito após uma apendicectomia.

Quando minha filha de 13 anos precisou de uma operação de hérnia porque meu irmão estava chegando ao fundo do poço, não foi a operação que eu temia. Os opioides fariam parte de sua recuperação. Para 2018 estudo na revista Pediatrics relataram o uso “persistente” de opióides em quase 5% dos pacientes 13 a 21 anos após a cirurgia, em comparação com 0,1% no grupo não cirúrgico.

Eu queria encontrar uma maneira de ajudar minha filha a superar sua dor sem recorrer ao uso de opioides.

Dias antes da operação de minha filha, nossa família elaborou um protocolo de dor com base no que aprendemos com um TEDtalk popular de Johann Hari, um jornalista que acredita que as pessoas evitam o vício por meio de “laços e conexões”.

Ele cita um estudo comparando dois grupos de ratos. Um grupo vivia sozinho em jaulas, apenas com comida, água e água misturada com heroína. Esses ratos se viciaram e morreram rapidamente. O outro grupo vivia no que o Sr. Hari chamava de “Parque dos Ratos”. Eles tinham guloseimas, atividades e interação com outros ratos. Eles escolheram água pura em vez de heroína. Eles prosperaram, apesar da presença de uma substância viciante.

A mensagem que entendi foi que afeto e conexão podem ajudar a reduzir a dor da minha filha. Se a cercássemos de conforto, talvez ela nem precisasse das drogas.

Nosso protocolo de dor incluía os alimentos, filmes e livros favoritos de minha filha. Fizemos uma lista de atividades relaxantes que constroem oxitocina: trançar os cabelos, massagear, abraçar e usar roupas confortáveis. Ouvimos seus medos. Como nadadora de longa distância, ela tolerava o desconforto, mas temia o desconhecido da dor cirúrgica. Concordamos em levar para casa qualquer analgésico prescrito, mas evitar usá-lo se possível.

No hospital, minha filha usava um vestido rosa de algodão salpicado de cordeiros e arco-íris. Endireitei seu cabelo enquanto um técnico lutava para colocar uma intravenosa nas costas de sua mão.

“Isso dói, mamãe”, ela implorou. “Estou assustado.”

Uma enfermeira ofereceu-lhe um dedal de Xanax líquido para ajudar a aliviar sua ansiedade. Ela olhou para mim pedindo permissão, então acenou com a cabeça. Momentos depois, testemunhei uma poderosa transformação do medo à indiferença. Ele acenou um adeus quando um time girou sua cama em uma esquina. Pensei em procedimentos ambulatoriais anteriores que meus filhos haviam enfrentado: tubos de ouvido, menisco rompido. Nunca recebi instruções sobre o manejo alternativo da dor e nem pensei em perguntar. A diferença agora era que meu irmão era viciado. E se eu der analgésicos aos meus filhos e eles também ficarem viciados?

Três horas depois, o cirurgião entrou pela porta da sala de espera. A hérnia estava mais profunda do que o esperado, ele relatou, e ele estaria com dores consideráveis ​​no dia seguinte.

Na sala de recuperação, minha filha estava deitada na cama, chupando um foguete de sorvete. “Mãe,” ela disse sonolenta. “Já terminei”. Ele lutou para manter as pálpebras pesadas abertas. O picolé derreteu em sua mão.

Pensei em meu irmão, cochilando nas férias de esqui em família; em um carro estacionado à espera de uma troca de óleo; durante a caça aos ovos das crianças no domingo de Páscoa.

Enquanto minha filha dormia, uma enfermeira da alta me disse como trocar o curativo e monitorar a febre. Ele então explicou como “controlar a dor” com uma receita de 44 comprimidos de oxicodona. Minha mandíbula cerrou.

“Eu não quero dar isso a ele”, eu disse, balançando a cabeça com minhas próprias memórias.

O corredor lotado estava em silêncio, exceto pelo alarme de um gotejamento IV vazio.

“Isso é como heroína para mim”, disse eu. “Meu irmão é viciado.”

A enfermeira desviou o olhar. “Minha filha também”, disse ele, e começou a chorar. “Ela não vai parar. Eu tive que expulsá-la. “

Trocamos as palavras tristes das famílias dos opiáceos: “Está em toda parte”.

Minha filha dormiu durante a viagem de uma hora para casa. Estava escuro e frio lá fora, mas nossa casa era clara e quente. Sopa de macarrão com frango fervia no fogão, ao lado de uma cesta de massa fermentada quente. O sofá em nossa cozinha / sala de estar era um ninho convidativo de travesseiros e cobertores macios. Os irmãos deixaram uma pequena pilha de presentes embrulhados e bichinhos de pelúcia na mesa de centro. Lembrei-me das gaiolas de ratos na palestra do Sr. Hari. Minha família havia criado um local de conexão, nosso próprio Rat Park.

“Isso é tudo para mim?” ele perguntou em voz baixa. Ele desabou, sorrindo, na pilha de edredons do sofá.

A anestesia manteve o limite da dor inicial. Minha filha adormeceu enquanto assistíamos aos episódios de “MasterChef Junior”. Naquela noite, meu marido a colocou na cama e eu me deitei ao lado dela, alternando Tylenol e ibuprofeno. Pela manhã, perguntei a ele sobre seu desconforto, esperando que ele não pedisse um comprimido.

“É apenas irritante,” ela disse.

“Irritado como se você estivesse com dor?” Eu perguntei.

“Irritante, como posso tomar sorvete no café da manhã?”

“Subindo,” eu disse. Ofereci a ele nossa especialidade da casa: chips de hortelã e um lado de Advil. Naquele dia, aninhados em nosso oásis de sofás, mordiscamos uma tigela de madeira com pipoca amanteigada misturada com M & Ms. Enquanto ela sobreviveu a todos os três “High School Musicals”, eu acariciei sua pele, alisei seu cabelo e elogiei sua bravura. . Jogamos Uno e resolvemos um quebra-cabeça. Eles receberam cartões de felicitações e buquês de balões de amigos e professores. O diretor ligou. Nenhuma vez ele se queixou de uma dor insuportável.

Ele fez uma careta desconfiada quando quis mudar de lado no sofá. Nós a ajudamos a não usar os músculos abdominais.

A enfermeira da alta nos disse que caminhar aceleraria a recuperação, então fingimos que seus bichinhos de pelúcia eram bebês e os carregamos no colo até o primeiro andar de nossa casa.

No terceiro dia, ele nem queria o medicamento sem receita.

“Estou bem”, disse ele. “Não preciso”.

Eu senti uma mistura de alívio e raiva. Por que eles nos mandaram para casa com tantos comprimidos? Sem a experiência do meu irmão, eu poderia ter dado tudo a ele.

Sua recuperação foi tão rápida que ficou difícil mantê-la quieta. No quarto dia, encontrei-a cambaleando no encosto do sofá, com os braços estendidos, como se andasse na corda bamba.

“Você perdeu a cabeça?” Eu quebrei. “Desça daí!”

“Mãe, estou treinando”, protestou. “A dor não me incomoda, então estou treinando para o exército. Transformei o sofá em uma pista de obstáculos. “

Enquanto o escondia sob um cobertor, pensei sobre as voltas, reviravoltas e pressões que meus filhos inevitavelmente enfrentarão na vida adulta. A resistência de minha filha me deu motivos para ter esperança. Juntos, desafiamos nossa herança familiar.

Jennie Burke é uma escritora que mora em Baltimore..



Este artigo foi escrito em Português do Brasil, baseado em uma matéria de outro idioma. Clique aqui para ver a matéria original. Se desejar a remoção desta publicação, entre em contato no email cc@reducaodepeso.com.br.

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