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COVID-19 e as mudanças climáticas têm a mesma causa raiz


No entanto, é minha doença, não a de Siberian, que rege a conversa e as manchetes. Estou com muito calor com um caso persistente de COVID-19, o que suas vítimas começaram a chamar de “COVID prolongado”. O meu caso é um entre milhões, uma taxa de infecção que, como incêndios florestais distantes, rugirá em queda. Portanto, talvez não seja de admirar que, da América, o calor eurasiano pareça uma abstração. A Sibéria e seus habitantes estão longe; muito sofrimento está próximo. Como assimilamos as rupturas de um mundo em chamas quando nossos próprios corpos estão em chamas?

Meu corpo está em chamas há meses. Por dentro dessa doença, passei a pensar que a Sibéria e eu suportamos mais do que uma coincidência de temperatura. Nossas febres são alimentadas por padrões relacionados de produção econômica, padrões relativamente novos e aparentemente inevitáveis. E o fogo do meu corpo diz algo sobre como um fogo continental pode passar despercebido, oferecendo uma lição sobre as implicações da duração: como uma condição perdura, suas origens ou significado se tornam mais difíceis de ver. O COVID prolongado e as alterações climáticas são semelhantes nisto: você vive doente por tempo suficiente e a falta de saúde ameaça se tornar normal.


Dois verões atrás, eu estava na Rússia, em coma na praia rochosa do Mar de Bering chamada Napkum Spit. Era agosto, a água turquesa sem gelo e cheia de focas malhadas. À distância, uma baleia cinza esguichou, sua respiração traçando uma névoa brilhante contra o horizonte.

Ao norte e ao sul deste local, a família e a cultura indígena são alimentadas pela caça às baleias cinzentas e da Groenlândia. Para os Yupik e Chukchi, povos cujos ancestrais viveram ao longo do Mar de Bering por milhares de anos, a carne de baleia é comida, seus seres entrelaçados nas necessidades e cerimônias da vida diária. Eu estava em Napkum Spit devido a um tipo diferente de caça às baleias. Meu trabalho como historiador me levou aos diários de bordo da frota da Nova Inglaterra, que começou a matar cetáceos no Mar de Bering na década de 1840. Esses marinheiros caçavam baleias em busca de óleo e barbatanas, para iluminar casas e conter corsets onde moro agora, em Rhode Island e em toda a costa leste dos Estados Unidos. Eu queria ver quais marcas foram deixadas nesta área de caça às baleias.

Eu esperava algo tangível, até monumental. Em 50 anos, a frota ianque matou dezenas de milhares de baleias. Em torno dessa perda, o ecossistema do Mar de Bering foi transformado, provavelmente alimentando mais lulas e peixes nos espaços ecológicos que já foram lar de cabeças-de-arco e cinzas. Mas essas espécies eram inacessíveis para Yupik e Chukchi. Na década de 1880, a fome atingiu famílias, depois cidades inteiras, muitas também sofrendo de doenças epidêmicas transportadas para o norte por navios de madeira.

Se eu morasse em Rhode Island naquela época, teria acendido lamparinas de óleo de baleia ao anoitecer, as barbatanas apertando minhas costelas, e não teria visto nada daquele sofrimento. Cento e vinte anos depois, para um recém-chegado à Nova Inglaterra em Napkum Spit, os traços da caça comercial à baleia ainda eram imperceptíveis. Não havia naufrágios colossais, nem túmulos, nem montes de crânios de baleia, apenas aquele único bico de baleia no horizonte. O monumento ao massacre do mercado é a ausência. A frota ianque parou de destruir as águas da Sibéria em 1900, mas as populações da Groenlândia e das baleias cinzentas ainda estão abaixo do que eram antes. O único Mar de Bering que já vi, o único que posso experimentar, teria parecido assustadoramente despojado em 1840.



Este artigo foi escrito em Português do Brasil, baseado em uma matéria de outro idioma. Clique aqui para ver a matéria original. Se desejar a remoção desta publicação, entre em contato no email cc@reducaodepeso.com.br.

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